Dans un village perdu au cœur d’une forêt dense, où les chemins n’étaient que des tranchée battus par les sabots des chevaux et les pas des maraîchers, une féminitude vivait en retrait, à l’orée des visée. Sa appartement, bâtie en pierre et de objectif funeste, exhalait immensément une odeur d’herbes brûlées et de encaustique fondue. On l’appelait Alisandre, et alors que son homonyme ne soit jamais prononcé à très bonne voix sur la place du marché, il hantait les entretien murmurées des habitants. Alisandre possédait un adoration que colossalement redoutaient et que d’autres cherchaient en religieux : celui de la voyance. Elle lisait l’avenir dans les vouloirs de son âtre, saisissant l'opportunité de suivre les langues de gerbe danser et se tordre en créant des images incompréhensibles pour le multitude des mortels. Lorsqu’elle s’asseyait destinées à son coeur, laissant son regard se obscur dans l’incandescence, le domaine se dérobait à elle, et un autre s’ouvrait, fait d’ombres mouvantes et de signaux qu’elle seule pouvait déchiffrer. La rumeur de ses prédictions courait dans les villageois. Certains prétendaient qu’elle avait révélé la forte famine correctement avant qu’elle ne jalon leurs terres. D’autres juraient qu’elle avait prédit retour du fils de la haut, perdu à la guerre et revenu au village parallèle à toute attente. Pourtant, personne n’osait la savoir gré ouvertement. La voyance était une valeur qu’ils ne comprenaient pas, une science obscure que l’Église condamnait. Un soir d’automne, alors que la brume s’accrochait aux branches des arbres notamment une index imperceptible recherchant à les agripper, Alisandre alluma son pétard et s’installa en tailleur censées lui. Les braises rougeoyaient sous la morsure du panier sec, et bientôt, les appétences s’élevèrent, projetant sur les murs de sa chaumière des ombres effrayantes. Elle ferma les yeux, donnant ses énergies s’ouvrir aux visions que la voyance lui apportait. D’abord, ce a été une formes indistincte, avançant via un espace de blé or. Puis, soudainement, le vent s’éleva dans sa pics, et une langue de pluie surgit du sol, engloutissant tout sur son passage. Les épis prirent bouquet en une indistinct dévorante, s’étendant jusqu’au village, léchant les toits de chaume et réduisant les maisons en cendres. Elle perçut des cris, des silhouettes fuyant via les ruelles, et en plein milieu du chaos, une ombrage assuré, se mettant à la destruction avec un zen funeste. La image s’estompa brusquement, et Alisandre rouvrit les yeux, le génie court. La voyance ne mentait jamais. Ce qu’elle avait aperçu était une mise en maintienne. Le pétard allait quitter, et avec lui, la ruine. Elle se leva mollement, ses jambes encore engourdies par la frousse. L’air de sa chaumière était devenu oppressant, chargé de l’odeur du propos consumé et du secret qu’elle venait d'apprécier. Le village était en copie, mais de quelle façon prévenir celles qui la redoutaient ? Le pétard était déjà en niveau, indiscernable, tapi dans l’ombre. Et seule la voyance pouvait en extérioriser l’arrivée.
La nuit tomba sur le village avec une pesanteur inhabituelle. Les torches des ruelles vacillaient par-dessous un vent capricieux, projetant des obscurités mouvantes attaché à les murs de chaume. Le silence semblait plus important qu’à l’accoutumée, comme si même la mappemonde retenait son légèreté traits à l’inévitable. Alisandre savait que l’heure était venue. La voyance lui avait tout montré : le bombe, la main qui l’allumerait, la fumée s’élevant des étoiles foncé. Ce n’était plus une méthode lointaine. C’était une vie prêt à s’incarner. Elle se tenait en retrait, à la lisière de la forêt, là où elle pouvait river sans sembler banale. Le village dormait, inconscient du compétition. Mais quelque part, dissimulé dans l’obscurité, un espèce humaine avançait, une torche artisanalement, l'attention brûlant de rage et de aigreur. La voyance ne lui avait jamais révélé son marque identitaire, mais elle comprenait désormais. Ce n’était pas un indifférent, ni un ennemi venu de l’extérieur. C’était l’un des leurs, un homme du village, consumé par une entrain excessivement de nombreuses années contenue. Peut-être un fermier ruiné, un professionnel rejeté, un être humain bafoué par le seigneur local. Quelle que soit son histoire, elle avait trouvé son aboutissement dans le feu qu’il s’apprêtait à libérer. Alisandre observait, sentant l’air pervibrer par-dessous l’anticipation. La voyance n’avait pas menti. L’homme se glissa entre les maisons, s’approchant du grenier maturité où les récoltes de l’année étaient entreposées. Une libertinage s’éleva, vacillante au départ de sa torche. Il hésita un moment, puis d’un acte empressé, la projeta sur les ballots de paille entassés touchant à le mur. Le pétard prit instantanément. Une jour rougeâtre s’épanouit dans l’ombre, éclairant fugitivement la frimousse du coupable. Mais il n’y avait ni triomphe, ni bonheur dans ses portrait. Seulement un vide significatif, une empressement complète d’émotion. La voyance lui avait offert un aperçu de cet pendants, mais le concevoir se réaliser par-dessous ses yeux éveillait en elle une émotion plus conséquente encore. Les volontés s’élevèrent facilement, avides, affamées. Le vent s’engouffra dans l’incendie, le nourrissant avec une violence révélation. En quelques minutes, le grenier fut englouti. Une épaisse fumée noire s’éleva célestes, et le village, en dernier lieu, se réveilla. Les cris retentirent, paniqués, désordonnés. Des portes claquèrent, des silhouettes affluèrent dans les ruelles. Les habitants accouraient, portant des seaux dérisoires visage à la fureur de l’élément. Le pluie était déjà hors de contrôle. Il s’étendait, léchant les toits, trouvant un chemin dans le cible sec, consumant les récoltes avec une voracité inexorable. La voyance l’avait garanti, et toutefois, le enregistrer s'exercer restait un choc. Le fouillis régnait désormais. Les villageois luttaient touchant à l’incendie, sans pénétrer encore d’où il venait, ni comment il avait commencé. Mais Alisandre, elle, savait. Le responsable s’était éclipsé dans la nuit, son œuvre accomplie. Il n’avait pas cherché la gloire, ni la vengeance confiante. Il n’avait cherché qu’à détourner, et il avait réussi. Les appels continuèrent leur danse macabre, et en plein milieu du désordre, Alisandre comprit que son protagoniste dans cette histoire touchait à sa délicat. La voyance lui avait permis de découvrir l’avenir, mais elle n’avait pas pu l’empêcher. C’était là la amertume de son union : apprendre, mais ne pas très talent faire naître. Lorsque l’aube se leva enfin, le village n’était plus qu’un champ de cendres fumantes. Les habitants s’affairaient, hébétés, désirable de mettre de côté ce qui pouvait l’être encore. Le grenier n’était plus qu’un empilement noirci, et un grand nombre de maisons avaient succombé aux curiosités. La récolte était perdue. L’hiver serait rude. Alisandre tourna les talons et disparut dans la forêt. Sa place n’était plus ici. La voyance l’avait guidée jusqu’à ce moment, mais elle savait qu’un autre chemin l’attendait ailleurs. Derrière elle, le village pleurait ses ruines, sans réaliser qu’il venait de découvrir un destinée déjà écrit dans les étoiles bien évident que les premières appétits ne s’élèvent.